Garçom, eu sou feia. Meus cabelos pretos e crespos, minha pele negra ou preta, meus lábios carnudos, meus olhos gigantes, meu pé, minha mão direita, minha barriga, meu nariz...Eu sou feia e os feios não prestam. Eles andam por aí, se escondendo atrás de pó cor de pele, cor de rosa, cor de marrom, cor de ruga. Eles estão atrás dos vestidos decotados, dos silicones exagerados e do peito malhado.
Traga me Vodca porque eu sou feia! Ontem vi um homem feio, gordo, quase nu, se escondia atrás de um corpo malhado, atrás duma parede de vidro. Atrás duma vontade absurda de ficar invisível e cruzar a avenida para comprar um hambúrguer enorme, aqueles do qual a boca não da conta da mordida e o estômago chora de medo. Eu o olhei tanto que até parecia ser bonito, mas não era, Garçom. Era feio.
Mais Vodca porque sou feia. Eu liguei a TV no programa do Faustão e deparei me com umas trinta mulheres feias. Mas ninguém percebe, pois elas se escondem atrás das danças, atrás dos sorrisos e das poses de bailarina. Eu me perguntei se não gostariam de voar sem regimes, sem tintas, sem estresse, sem beleza. Eu vi o quanto eram feias, basta tirar o banho de tinta. Eu vi porque conheço o horror. Ele não é uma pintura exposta, ele é a obra do fundo do porão a qual somente o autor, as aranhas, os ratos, conhecem. Eu sou horrorosa.
Elas não sabem que se escondem delas mesmas. Eu sei.
Vodca? Não, chega, Garçom. Ébria não. Vim contar isso aqui porque passava por perto e porque meus pensamentos são tão efêmeros quanto minha vontade de Vodca. Dai, veio me a mente: 'Se caso o Garçom deste bar se interessar por mim? É seu direito saber o quão feia eu sou'. Oras, agora caso se interesse por mim, por mim sendo eu, eu o darei o beijo mais lindo e natural que já recebeu. Se disser que me ama eu pularei tão alto quanto crianças em busca de doces. Você sabe o quão feia eu sou. Está vendo me? Pronto, tirei. Agora não estou escondendo me. Vê me sem batom? Sem sutiã? Sem sorriso? Vou tirar os saltos também, vê? Ótimo, eu sou feia. Se pedir, eu fico nua!
Eu me encantei com seu horror, caro Garçom, com seu avental manchado, com sua barba malfeita, com seu cheiro de álcool incrustado no suor , com suas unhas grandes, com seus olhos grandes. Com sua pele molhada, sua boca rosada, sua experiencia, sua desatenção, sua habilidade, seu cabelo, seu suspiro. Ah, garçom, você não precisa se esconder, seu horror é a atração principal, tão exposto que eu me apaixonei. Ah, Garçom, eu o amo. Ama me? Beija me? Eu quero seu beijo sujo!
Eu sou a garçonete do bar vizinho, mas eu preciso me esconder atrás de um batom vermelho, um sorriso forçado, um decote forjado. Mas quando eu chego em casa, a água lava a alma, lava a cara, lava o batom, lava a nobreza, a beleza. E eu vejo que meu suspiro é um grito contido sem nota. Vejo meu horror.
Você não, Garçom! Você é imundo em todo o lugar! E esse fato me excita tanto! Eu até sinto vontade de o pintar a óleo, enquadrar sua imundice numa moldura francesa e estampar na parede da minha sala.
Andreza Silva
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