Um poema de sono

Não é você

Não sou eu

Não é o outro

Não é o mundo

Não são os políticos

Não é a injustiça

Não é nada além do que é

Simplesmente é, sendo

Andreza S.

Estupro

Ela gemia e gemia orgulhosamente seu orgulho de menina mulher: Atrás não!

Ele gemia e gemia orgulhosamente seu orgulho de menino homem:

Atrás sim!

Num 'atrás não' e num 'atrás sim' estabeleceu-se uma guerra fria. Nem metia, nem recebia. Nem gozo, nem vela. 

Gemidos e gemidos e gemidos revelavam a condição do orgulho humano. Superior. 

E numa tentativa de estupra-ló: nem goza, nem chora. Porque Guerra Fria. Sem vencedor. 

Andreza S.

Canibalismo

Acordo um pouco depois das 2 e sinto uma fome de leão. Leão come carne. Leão me come. Eu quero me comer, quero ser o leão e a presa. Eu e eu. Entre mil reflexões sobre humanos, sobre atitudes humanas, pensei em me comer e assim provar um pouco de mim, de mim humana. De mim errante e provocante. Quero ouvir as minhas palavras, quero engolir minhas mentiras e verdades. Eu quero sentir o que eu sinto literalmente. Quero devorar-me num sopro de angustia. Porque dói saber que não sei quem sou, dói não saber o meu rosto original antes de eu nascer. Dói saber o som de duas mãos quando se tocam e não saber o de uma só. Dói tudo isso. Isso é não saber quem sou. Quem somos. Nós, quem somos? Quero então, engoli a mim, a você, aos outros e  saber um pouquinho mais de nós e nossa humanidade. 

Andreza Silva

Por amor a pobreza!

 Gastei uma fortuna com você, com seu sonho e com seu medo. E não é fortuna figurada. Esta prosa, não é poesia não. Eu gastei dinheiro mesmo. E não foram moedas. Não foi só o tempo. Foram cédulas, lembra? O cheiro azedo do seu estômago dispersava no ar se misturando com o cheiro do meu dinheiro suado, da sua pele suada, do meu fedor de quem levanta três da manhã para procurar um terceiro emprego.

Você sabe o que é gastar uma fortuna com alguém? Não sabe, não é? Você é pobre de bolso mais do que eu. Quisera que fosse pobre de mente também. Mas você é esperto, sagaz, habilidoso, grosseiro, ambicioso e fedorento. Eu sou solitária, meu bem. Só queria um amor. 
Eu lembro que gritava para os quatro ou cinco cantos da praça. E nem chovia. E nem se ouvia tiro. E nem havia tráfego. Lembra? Havia a praça e seus cinco cantos, havia a grama e umas cinco margaridas, havia o vendedor de hot dog e sua barraquinha branca. Foi tipo aquelas cenas que ficam na memória para sempre. Aquelas que merecem Prêmio da Paz. Aquelas cenas que só você foi capaz de estragar. 
Então, você grunhia e era impossível entender o que dizia. Seu mau cheiro inibia qualquer atenção e tentativa de ajuda. Você tava preto e nem preto era. Era sujeira, era lixo, eram roupas rasgadas, pés descalços e um olhar de fome capaz de convencer proxenetas a trabalho comunitário na África. Ah, foi encantador seus olhos. E foi pelos seus olhos e pelo meu coração manteiga com sal que eu gastei aquela fortuna. 

Um mendigo que gritava. Uma analfabeta com dois empregos. Dois olhos poéticos. Um coração de manteiga salgada. Umas flores. Foi a cena perfeita para nascer um amor, mas você abortou.

Naqueles 3 minutos de gritos eu fui me apaixonando por seus berros e seus olhos. E nem pensei duas vezes em comprar um hot dog com o barraqueiro. 'Um hot dog e um refrigerante de Laranja'. Enquanto eu dava o luxo de comprar, você me olhava quase comendo meus peitos. Eu sorri amando seus olhos. 

E foi ai, que eu me apaixonei e sofri, num período de 10 minutos e alguns segundos. Eu dei-o um hot dog em troca de mais poesia. Em troca de um obrigado talvez. De um sorriso. Ou sei lá. Você nem pediu para comer meus peitos gigantes. No entanto, você gritou bem alto: Eu não preciso de hot dog, eu preciso de amor! 

Seu fedor fatal, e suas roupas vulgares. Você e seu desespero e sua poesia. Você e seu hot dog e seu estômago. Você e seu 'eu'. Você e minha esperança viraram as costas e caminharam em direção ao semáforo na outra rua. 

As flores murcharam. O vendedor quase chorava e eu tentava segurar as lágrimas pesadas. Se não fosse eu, poderia ser outro, eu sei. Mas não foi. Foi a menina que ama dinheiro e acredita no amor. 

Fiz tudo por você. Salvei sua vida. Gastei meus seis reais da condução. Uma fortuna para uma pobre como eu. Você poderia me devolver uma história de amor, um sorriso de esplendor, ou um silêncio da louvor, mas sua grosseira não reconheceu. Virou as costas e nem perguntou se eu queria o conhecer.

Andreza Silva

Eu amo alguém.

Eu amo Júlia

Mas antes amava Pedro 

E antes de Pedro 

Eu ficava com a Luiza e o Gustavo

Gustavo ficava com o Pedro e comigo 

Um dia fui na casa da Luiza

E seu irmão, o Gustavo 

Estava com o Pedro 

Dai me apaixonei 

Quando ele sorriu 

Tivemos um lance, durou uns meses

Mas o amor acabou 

O sexo acabou

As conversas acabaram

Sem amor tudo acaba

Agora eu amo Júlia 

E Júlia me ama também 

Tem amor e é isso que importa. 

Andreza Silva

E agora, José?

Está brincando comigo? Não, putaquepariu, José. Eu pedi um bolo, não esta bosta queimada! Você não ver que o céu não é o limite? O limite está aqui, bem no meu sofrimento. Bem no meu vômito esverdeado. Bem naquelas palavras entupidas de verdades que ela disse. Você não ouviu a conversa, José? Você é surdo? Você é pobre, José. Mas, surdo?

O limite não é o céu nublado, azul, ensolarado. O limite é muito menor que isso e um pouco maior que seu cérebro. Até onde aguentamos? Você acha que um bolo queimado é o limite? Transcende, José. Já basta minhas lembranças azedas. As vozes amargas. Os retratos mofados. O cheiro dela. As roupas delas. Os poemas. As artes. Ah, José... 

Eu pedi um bolo e nem especifiquei o sabor, porque na merda existencial que estou qualquer aroma serve. Um homem tão atoa tem direito de exigir sabor de bolo? Não, mas, queimado, José? De queimado somente eu e minha alma, de cinzas somente meus olhos e sua cabeça. Sabe qual era a minha vontade antes deste bolo cinzento? Era me atirar da ponte mais alta. E sabe qual é a vontade agora? Claro que não sabe. A vontade é atirar me com você, José. Porque você é inútil e ninguém precisa dos seus bolos queimados. 

Não é porque sou um moribundo na iminência da morte que mereço esse bolo de chocolate sem cobertura, com fedor. Pior que seu fedor, José.

Já não basta eu queimar por dentro? Faz três dias que esqueci o que é viver. Faz três dias que eu não como. Faz dois dias que queimo. Mas hoje, neste quarto dia, neste quinto de hora que resolvi morrer com dignidade. Morrer com um bolo bem feito. Comendo de dor. E me afogando na metáfora de ela ser o bolo. Mas ela não está queimada, José. Ela está sorrindo, feliz, gozando. 

E agora, como posso morrer? Como posso devorar ela, o bolo, a mim? Se o bolo queimado transcende meus limites... Como, José? Você acabou comigo de vez.

Eu não lhe pedi sua porra de metáfora mal feita! O que estava pensando? Você me viu no sofá com cara de estar sem cara, todo deformado, bagunçado, sonolento, fedorento. O que pensou quando veio até mim com um este bolo? Ah, você pensou que eu não iria me importar, porque não? Eu não sou você que se contenta com pouco. Eu sou insaciável. Uma formiga que quer dominar o mundo. Uma formiga que falhou feio com seu mundo de cabelos vermelhos e pele branca. Ah, José...

Sabe o que você faz? Enfie ela no cu. Eu não preciso de metáforas, já bastas as minhas montanhas de figurações assassinas. Já basta. 

Andreza Silva

Meu Garçom

Garçom, eu sou feia. Meus cabelos pretos e crespos, minha pele negra ou preta, meus lábios carnudos, meus olhos gigantes, meu pé, minha mão direita, minha barriga, meu nariz...Eu sou feia e os feios não prestam. Eles andam por aí, se escondendo atrás de pó cor de pele, cor de rosa, cor de marrom, cor de ruga. Eles estão atrás dos vestidos decotados, dos silicones exagerados e do peito malhado.

Traga me Vodca porque eu sou feia! Ontem vi um homem feio, gordo, quase nu, se escondia atrás de um corpo malhado, atrás duma parede de vidro. Atrás duma vontade absurda de ficar invisível e cruzar a avenida para comprar um hambúrguer enorme, aqueles do qual a boca não da conta da mordida e o estômago chora de medo. Eu o olhei tanto que até parecia ser bonito, mas não era, Garçom. Era feio. 

Mais Vodca porque sou feia. Eu liguei a TV no programa do Faustão e deparei me com umas trinta mulheres feias. Mas ninguém percebe, pois elas se escondem atrás das danças, atrás dos sorrisos e das poses de bailarina. Eu me perguntei se não gostariam de voar sem regimes, sem tintas, sem estresse, sem beleza. Eu vi o quanto eram feias, basta tirar o banho de tinta. Eu vi porque conheço o horror. Ele não é uma pintura exposta, ele é a obra do fundo do porão a qual somente o autor, as aranhas, os ratos, conhecem. Eu sou horrorosa. 

Elas não sabem que se escondem delas mesmas. Eu sei.

Vodca? Não, chega, Garçom. Ébria não. Vim contar isso aqui porque passava por perto e porque meus pensamentos são tão efêmeros quanto minha vontade de Vodca. Dai, veio me a mente: 'Se caso o Garçom deste bar se interessar por mim? É seu direito saber o quão feia eu sou'. Oras, agora caso se interesse por mim, por mim sendo eu, eu o darei o beijo mais lindo e natural que já recebeu. Se disser que me ama eu pularei tão alto quanto crianças em busca de doces. Você sabe o quão feia eu sou. Está vendo me? Pronto, tirei. Agora não estou escondendo me. Vê me sem batom? Sem sutiã? Sem sorriso? Vou tirar os saltos também, vê? Ótimo, eu sou feia. Se pedir, eu fico nua!

Eu me encantei com seu horror, caro Garçom, com seu avental manchado, com sua barba malfeita, com seu cheiro de álcool incrustado no suor , com suas unhas grandes, com seus olhos grandes. Com sua pele molhada, sua boca rosada, sua experiencia, sua desatenção, sua habilidade, seu cabelo, seu suspiro. Ah, garçom, você não precisa se esconder, seu horror é a atração principal, tão exposto que eu me apaixonei. Ah, Garçom, eu o amo. Ama me? Beija me? Eu quero seu beijo sujo! 

Eu sou a garçonete do bar vizinho, mas eu preciso me esconder atrás de um batom vermelho, um sorriso forçado, um decote forjado. Mas quando eu chego em casa, a água lava a alma, lava a cara, lava o batom, lava a nobreza, a beleza. E eu vejo que meu suspiro é um grito contido sem nota. Vejo meu horror. 

Você não, Garçom! Você é imundo em todo o lugar! E esse fato me excita tanto! Eu até sinto vontade de o pintar a óleo, enquadrar sua imundice numa moldura francesa e estampar na parede da minha sala.

Andreza Silva