Está brincando comigo? Não, putaquepariu, José. Eu pedi um bolo, não esta bosta queimada! Você não ver que o céu não é o limite? O limite está aqui, bem no meu sofrimento. Bem no meu vômito esverdeado. Bem naquelas palavras entupidas de verdades que ela disse. Você não ouviu a conversa, José? Você é surdo? Você é pobre, José. Mas, surdo?
O limite não é o céu nublado, azul, ensolarado. O limite é muito menor que isso e um pouco maior que seu cérebro. Até onde aguentamos? Você acha que um bolo queimado é o limite? Transcende, José. Já basta minhas lembranças azedas. As vozes amargas. Os retratos mofados. O cheiro dela. As roupas delas. Os poemas. As artes. Ah, José...
Eu pedi um bolo e nem especifiquei o sabor, porque na merda existencial que estou qualquer aroma serve. Um homem tão atoa tem direito de exigir sabor de bolo? Não, mas, queimado, José? De queimado somente eu e minha alma, de cinzas somente meus olhos e sua cabeça. Sabe qual era a minha vontade antes deste bolo cinzento? Era me atirar da ponte mais alta. E sabe qual é a vontade agora? Claro que não sabe. A vontade é atirar me com você, José. Porque você é inútil e ninguém precisa dos seus bolos queimados.
Não é porque sou um moribundo na iminência da morte que mereço esse bolo de chocolate sem cobertura, com fedor. Pior que seu fedor, José.
Já não basta eu queimar por dentro? Faz três dias que esqueci o que é viver. Faz três dias que eu não como. Faz dois dias que queimo. Mas hoje, neste quarto dia, neste quinto de hora que resolvi morrer com dignidade. Morrer com um bolo bem feito. Comendo de dor. E me afogando na metáfora de ela ser o bolo. Mas ela não está queimada, José. Ela está sorrindo, feliz, gozando.
E agora, como posso morrer? Como posso devorar ela, o bolo, a mim? Se o bolo queimado transcende meus limites... Como, José? Você acabou comigo de vez.
Eu não lhe pedi sua porra de metáfora mal feita! O que estava pensando? Você me viu no sofá com cara de estar sem cara, todo deformado, bagunçado, sonolento, fedorento. O que pensou quando veio até mim com um este bolo? Ah, você pensou que eu não iria me importar, porque não? Eu não sou você que se contenta com pouco. Eu sou insaciável. Uma formiga que quer dominar o mundo. Uma formiga que falhou feio com seu mundo de cabelos vermelhos e pele branca. Ah, José...
Sabe o que você faz? Enfie ela no cu. Eu não preciso de metáforas, já bastas as minhas montanhas de figurações assassinas. Já basta.
Andreza Silva
