Fiquei olhando o teto branco com pingos de mofo enquanto aspirava o pó do tapete persa em que deitara. Ouvi aquela música daquele cantor que se matou por aquela razão e senti medo de olhar para o mofo. O mofo predominava na casa e o teto estava caindo. Tinha mofo na música, no tapete persa e no meu medo. Tinha mofo no vinho branco, no pão de queijo, no pão de sal e nos meus olhos. O fedor era mofado ou de mofo, ou o próprio mofo vestido de fedor. Apenas lembro que respirava ofegante e as minhas narinas ardiam. O teto branco com pingos de mofo tinha uma lâmpada amarela que antes era branca, mas mofou e ficou assim, com efeito vintage. No vinho branco mofado se escondia as salivas dela, tornando-o uma verdadeira iguaria. O pão de queijo com queijo ralado e mofado estava cortado em forma de coração, foi quando ela tentou me alimentar da ressaca de algum dia anterior. No tapete persa tinha a poeira da sola do sapato do presente que eu dei quando conseguiu o emprego que sonhava. O pão de sal com mofo estava salgado por eu ter chorado em cima dele. Meu medo mofou porque a validade acabou e o tempo de sentir medo se foi. Os meus olhos mofaram porque a validade de olhar todas as lembranças dela expirou. Mas eu não consigo sair daqui, depois que o médico disse que a cirurgia não foi bem sucedida e que ela havia mofado, eu senti que estava mofando também. Até agora estou.
E no meu corpo moribundo e com mofo ainda restava o seu mofo de adeus
Andreza Silva
