Desfile de palavras grandes

A puta que pariu você 

Bebeu tanta porra 

Quando foi fodida

Sujou o cacete de merda

Quando fez sexo anal

E saiu com o cu ardendo

Como se tivesse sido ferrada

Como vaca é

Andreza Silva

Um poema para quem não sabe ler

Eu estou num quarto escuro com um papel e uma caneta na mão praticando a imbecilidade humana. Eu estou num quarto escuro clareando o papel com um poema sobre amor. Mas ela não gosta de poemas, não gosta de ler, ela nunca ouviu falar de Dom Quixote nem Romeu e Julieta. Ela disse que não conhece nem pequeno nem grande príncipe e nem muito menos ouviu murmúrios de um sapatinho de cristal ou alguns anões mineiros. Sua arte. Seu conhecimento. Sua literatura. Sua vida se resume a si e suas histórias. Mais nada. Eu estou num quarto escuro com uma garrafa de vinho do lado, com a mente perturbada, e com os dedos trêmulos. 

Deitei na cama como se estivesse ébria iminência de se atirar pela janela do quarto. Não consigo escrever, mas eu quero e quero que ela leia. Ah, dói aquelas palavras como facas no estômago. Dói porque sinto meu fígado sumir e o estômago voar como borboletas. Ela disse que não sabe ler textos alheios e que vive de ler a própria alma. Eu perguntei se não queria ler a minha. Ela respondeu que me ama, mas não quer invadir a minha essência. E depois de dois copos seguidos de vinho barato, ela sorriu e praticamente suspirou cada palavra.. : 'Não preciso saber do seu âmago, não precisa tornar sua essencialidade parte da minha vida. Amor não é contar um segredo só seu e se abrir como as asas de anjo. Tenha um você e não apenas nós, porque quanto acabar o pra sempre sobra eu e eu, você e você.' Ah, como dói. Eu não sei se a entendo o suficiente. Sua arte. Seu conhecimento me deixam envergonhando e com vontade de morrer. Por que ela me ama? Eu a amo.

 Eu quero escrever. Eu quero que leia minha alma. Mas ela diz que a alma é suja e poemas são mentirosos. Ela grita que não quer mentiras e não quer que eu seja esse tal de Romeu. Eu contei para ela que o amor de Romeu e Julieta era verdadeiro e ela perguntou como eu sabia. Eu disse que li e ela falou que não quer amor lido. Não quer amor imitado. Não quer amor que já existiu. Que inventaram. Que definiram. Ela disse que só ler a própria alma e dela fazer a própria história. Ela disse que não precisamos ter uma história nossa e, se eu caso eu quisesse, escreveria meu próprio escrito sobre nós. 

Andreza Silva

Mofo Mofando Mofado

Fiquei olhando o teto branco com pingos de mofo enquanto aspirava o pó do tapete persa em que deitara. Ouvi aquela música daquele cantor que se matou por aquela razão e senti medo de olhar para o mofo. O mofo predominava na casa e o teto estava caindo. Tinha mofo na música, no tapete persa e no meu medo. Tinha mofo no vinho branco, no pão de queijo, no pão de sal e nos meus olhos. O fedor era mofado ou de mofo, ou o próprio mofo vestido de fedor. Apenas lembro que respirava ofegante e as minhas narinas ardiam. O teto branco com pingos de mofo tinha uma lâmpada amarela que antes era branca, mas mofou e ficou assim, com efeito vintage. No vinho branco mofado se escondia as salivas dela, tornando-o uma verdadeira iguaria. O pão de queijo com queijo ralado e mofado estava cortado em forma de coração, foi quando ela tentou me alimentar da ressaca de algum dia anterior. No tapete persa tinha a poeira da sola do sapato do presente que eu dei quando conseguiu o emprego que sonhava. O pão de sal com mofo estava salgado por eu ter chorado em cima dele. Meu medo mofou porque a validade acabou e o tempo de sentir medo se foi. Os meus olhos mofaram porque a validade de olhar todas as lembranças dela expirou. Mas eu não consigo sair daqui, depois que o médico disse que a cirurgia não foi bem sucedida e que ela havia mofado, eu senti que estava mofando também. Até agora estou.

 E no meu corpo moribundo e com mofo ainda restava o seu mofo de adeus 

Andreza Silva

Na sala de estar

Naquela tarde da cor dos meus olhos, dos seus olhos, da minha pele: cinzenta, ela atirou- me no chão coberto de cacos de vidros e pecados espirituais sem pena nem solidariedade À uma mulher sem sonhos, sem medo, sem essencialidade, essenciais para a vida. No momento em que seus olhos derramaram um rio de água agridoce, eu escorreguei e tropecei sobre minha próprias pernas, caindo naqueles cacos de vidros e pecados que eu contruí durante mil anos cinzentos de tarde, de noite, de manhã. Foi tudo culpa dos seus olhos cinzentos, do seu sentimentalismo, da sua essencialidade. Foi por sua culpa que cai em mim e cai no chão e me cortei e doeu e feriu e senti medo e senti pavor e senti angústia e senti que minha essencialidade diminuta e invisível evaporarava junto com todo o princípio de viver. Existir e viver. 

Enquanto os cacos de vidro rasgavam minha pele cinzenta, os lascas de pecados rasgavam minha alma preta e isso me fez morrer. Morrer. Assim, o morrer denotativo e o morrer figurado, eu morri duas mortes. Vidros e pecados. Eu morri primeiro por pecados. Dei me conta da cor da alma. Depois, de tanto sangrar por causa dos cacos da garrafa de vinho tinto, eu morri da vida. Eu esgotei o pouco do eu que restava dentro de mim naquele momento no qual ela me atirou no chão coberto de lascas e pecados. 

Tudo culpa de suas lágrimas e verdades ecoadas na sala de estar. 

Andreza Silva

O artista não deve seguir padrões

Olha lá

Sinto cheiro de erotismo 

Olha lá, mulheres semi-nuas 

Homens sem camisa

Elas usam batons vermelho sangue

Eles assobiam feito pássaros

Elas se embebedam de cerveja barata

Eles também 

Olha lá, as crianças pintam unhas 

E usam gel 

Os bebês vestem rosa ou azul

Olhá lá, prostitutas e prostitutos

Amantes do sexo desde sempre

Sinto cheiro de orgasmo

...

Então por que apenas mulheres são putas? 

Não entendo 

Putas , Putas, Putas

A arte do sexo não

abraça os dois gêneros?

Sim? 

Então os homens são putas também. 

Somos todos putas.

Andreza Silva

1 Fato

Depois que morre

v 
i 

r 

  a 

p 

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Andreza Silva